Ruri Mito

On voit d'abord un corps apparaître dans une pénombre orangée, jambes écartées, tête en bas, sans visage. Il relève lentement les bras. On peine à comprendre comment il est fait, où est l'arrière, où est l'avant, est-ce un homme, est-ce une femme ? C'est en tout cas une forme, immobile, qui parfois se désarticule et se tend, qui cherche l'espace alors qu'une musique stridente s'élève, de plus en plus aiguë, de plus en plus puissante.

Le corps finit par être propulsé dans la posture debout, comme poussé par une respiration, un élan vite avorté. Le visage apparaît enfin mais pour disparaître de nouveau. Le corps fait un saut de carpe, se soulève et danse, s'immobilise fesses en l'air, fait des roulades, entreprend comme une marche militaire amputée, puis prend possession de l'espace avant de s'arrêter de nouveau et de se replier, de revenir à la lenteur et à la déstructuration.

Dans ce solo, Ruri Mito semble s'employer à faire disparaître la figure humaine pour ne plus se concentrer que sur le corps, sa matérialité, ses formes, explorant les possibles, ceux contenus aussi dans le mot « matou » qui en japonais veut dire à la fois porter, se frotter, rouler, enrouler.

Concernant cette pièce, la chorégraphe et interprète dit : « Je ne peux pas voir tout mon corps de mon vivant. Les tissus qui forment mon corps ne cesse de se renouveler et un jour ils disparaîtront. » C'est ce mystère qu'elle tente d'examiner sous toutes les coutures, se prenant comme objet d'observation, comme un animal qui observerait comment la mue le transforme en quelque chose de neuf.